1
المكان، حيثُ تشرقُ الشّمس
الزمان، يومٌ، في شهرٍ، في سنة
2
لم تكن العصافيرُ على موعدٍ لتلتقي هذا اليوم
لم تكن السماءُ في صفائِها، تخبئُ ما يمكنُ احتماله
لم تكن الشجرةُ وهي ساكنة، تفكرُ في النسيم
ولم تكن لتدرِكْ.
شعر
لم أسطع معك صبراً
إلى حمودة الزاهي
المبدع رضوان أبوشويشة
أعرفُ لماذا الأزرقُ وحدهُ القادرُ على سحبك للركنِ القصيِّ من اللوحة/ والتمدد
وكيفَ يطلقُ الأصفرُ الضبيحَ في داخلك، وفي أيّ نقطةٍ يتسربُ الأبيضُ ليعيدها لنقطة البداية
ولماذا لا تحتاجُ الفرشاة،
يمكنها أن تغادر باكراً مخافة حُرّاس الظلمة/ والنَّتف
وكيف عندما تريد/ تمد يديك في كهوف أكاكوس مستعيراً بعضاً من صمته ومن نسائه
أتسللُ، أراوغُ الحلمَ عن مشهد..
“حتى وأنتِ قريبةً، يروقني أن أحلمَ بك..”
1
جملةٌ واحدةٌ لنقطعَ الوقتَ، ونعيدُ على مهلٍ ترتيبَ الطريق،
دسَّ المسراتِ في شجيرةِ الحبقِ أسفلَ النافذةْ
أو/
شدُّ وثاقَ الكلماتِ إلى دائرةِ النهار، ومحوُ آثار الحفرِ على حافةِ السَّمْت
أو/
الجهرُ بالوْصل
العدوُ حتى نهايةُ السينِ/ نَفَس
ولا أقدِر،
أسحبُ الدربَ ليمرَّ الركبَ قريباً من وشاحكِ الزهريُّ، حيثُ تنامُ وردةٌ خدّكِ
أُحركُ الغصنَ لترحلَ فراشةٌ سكنتْ،
لا شيء يمكنهُ الوقوفُ عند بابكِ دونَ النّظر
لا صورةٌ يمكنُها الحفاظُ على ألوانهاَ خارجَ عينيكْ
لا النهارُ يستمرُّ دونَ ابتسامتكِ/ ولا أنا.
عُدّ الأحصنة
حافة التاسعة
وجهٌ منكسر، إيقاع
لونٌ أبيض لفرشاة زرقاء، وحائطٌ رمادي للحلم
أغنيتان لرفعِ القلبِ مكانهُ، والنزول.
حافة التاسعة والنصف
المسافةُ حتى النافذة مازالت،
والصوتُ يذهب قريباً، يطلق الأمنيات الساذجة، ويعبرُ بعينيَّ إلى هناك/
سبعُ خطواتٍ للعودة..
اللحـظة
وجهها الباردُ، يردني خطوةً للخلف
أشتاق/
وأرغب
وأدفعُ في وجهها صورةً قديمة، لطريق يعبق بالياسمين،
ويغفو على مسك الليل
يأخذنا في غباره.